Il y est pourvu de occasions qui ne décident pas. Des jours étirées, sans subterfuge, sans cran fixe. On prévision, mais chaque acte apparaît reporté. Tout s'affiche flottant, tels que si la vie s’était délicatement décalée. ce n’est pas un large cataclysme. C’est plus discret, plus lent. Une sorte de trouble diffus. Le genre de trouble qu’on ne raconte pas. Qui ne se voit pas. Mais qui prend toute la place à l’intérieur. Ce jour-là, l'éclairage semblait s'enfermer en surface. Les informations que j’utilisais étaient bons, mais ne disaient rien. J’étais là, fonctionnel, mais à côté. L’intuition, elle, ne criait pas. Elle murmurait. Mais je n’arrivais pas à donner la préférence ce qu’elle disait. Il y avait une tension, une pilotage à suivre peut-être, mais floue. Un appel peu important, mais exagérant. Pas assez mémorable pour me mettre en nuance. Trop capital pour que je l’ignore. Je savais que ce n’était pas un problème de réflection. J’avais déjà tout analysé. Trop. Et cependant, rien ne se posait. Ce qu’il me fallait, ce n’était pas une affirmation. C’était une vision, une voix. Quelque chose de plus vaste que mes descriptions. Un autre regard, qui ne chercherait pas à m’orienter, mais à m’éclairer, tout de suite ce qu’il est mieux de voir pour que le chemin se redessine de lui-même. Ce genre de besoin ne se formule pas facilement. Il est utile de lire un lieu pour cela. Un état qui sache accueillir ce qui ne se dit toujours pas plus clair. Un périmètre sans bruit, sans pression. Où l’on est en capacité de porter sa demande sans avoir été réduit à une case. Pas un coopération occulte. Pas une portée esthétiques. Une de qualité présence. Et ce jour-là, cela vient mesure là que je me suis tourné, presque naturellement.
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